Salseira viciada

“Holla, negrita peligrosa e sabrosa!” Disse-me ao ouvido esse homem que nem mesmo sei o nome, na sua forma de chamar a minha atenção. Apanhou-me desapercebida de corpo tão frio que os meus seios empurravam-se arrepiados do meu vestido. “Estoy listo que me lleves por essa pista.” Que atrevimento! Pensei, mas não consegui resistir, como das duas últimas vezes que estive no Bar Ia, na noite latina.

Fui com duas amigas as primeiras duas vezes. Ele apercebeu-se de mim nas últimas horas que lá estivemos no primeiro dia e não me largou. Mas também não quis que ele o fizesse.

Ele é uns dois centímetros mais baixo que eu, com uma pele lisa em chocolate escuro abrilhantado pelo calor. Veste-se em linho de cores claras, como muitos dos “bailantes” que aventuram-se na enchente daquele clube que hoje estava surpreendentemente vazio. Mesmo assim não o encontrei.

Quando ele localizou-me, levou-me ao salão ao som de Victor manuelle- Ella no que quiere es salsa (Oiçam a ler esse texto para perceber). Como se hipnotizado, o meu corpo deixou-se levar à pista e moveu-se, mesmo comigo a pensar que era atrevimento daquele homem.

O cheiro do perfume dele não ajudou. Estoirou a tensão… O meu vestido girava, gritando liberdade. Senti as minhas coxas acalentarem. O homem agarrava-me apenas com uma mão que me tocava bem no meio das costas, com as pontas dos dedos compridos em leque próximo da base do meu pescoço, tocando a minha pele.

Estava a ficar furiosa com o meu avontade com tal estranho que sabia tão bem como levar-me, como guiar-me, como domar-me. Mas naquele momento era mesmo o que queria, era ser salsada e render-me a conquista roubada de mim.

Ouvi-o respirar no meu ouvido. Sentia-o suar no meu peito. E quando ele largou-me no salão que se abrira em roda para ver-nos dançar, a música possuiu-me e entrei num momento extático que parecia xinguilar entre passos salseiros e saltos de samba.

Parei. Remexi, chamando-o. Ele aproximou-me e tomou-me para o resto da noite, até começar a nascer o sol no horizonte daquele mar que conhecíamos tão bem e que serviu de instrumental para aquela noitada.

E como das duas outras vezes, o homem tirou a mão das minhas costas, acariciou-me o ombro, deslizando a mão suada pelo meu braço e mão. Deixou-me cansada, quente e a querer mais… Esse homem que não bebe, não me deixa beber e não me dá o seu nome. Um homem viciado em salsa e que me contaminou o seu vicio. Será que o verei outra vez?